La semana pasada tenia que entregar un ensayo respecto a unos conceptos, no era para nada difícil, pero el ensayo termino siendo casi un trabajo de investigación me cargo, me enoje conmigo misma, y ahí deje tiradas las cinco hojas. Ya me da igual el bendito ensayo, cuando se me vuelva a dar la gana lo escribiré, ahora pa’ ensayos no me quedan ganas, en realidad hoy no tengo ganas de nada.

El domingo lo pase bien, se celebraba el día del papá, y como soy tan buen hija, le rendí honores a mi papá, le regale una botella de vino que tenía preparada para mi graduación de la Universidad, no me arrepiento de habérsela dado, total, para lo que tomo. Ese día, fuimos de paseo al cementerio, a ver su papá, mi abuelo, ahí encontré por fin la tumba, en realidad mi viejo la encontró, hace tiempo tenía ganas de verle, le compre un ramo de una rosa azul, me guarde un pétalo como recuerdo, y deje el ramo al medio como sugirió mi madrina que la vimos de chiripaso. Le arranque un pétalo a la rosa, era tan hermosa azul, me fascina el azul. Cuando tenga dinero y tiempo, pasaré siempre a dejarle una rosa azul a mi abuelo, y lo hago por que le extraño, nunca me pude despedir de él, será que es por eso que todavía no me cabe en la cabeza después de tres años de que falleció producto de un cáncer. Ese mismo día domingo supe que mi tía Sonia tiene leucemia, estoy triste, y se me nota en demasía, no hablo ni un carajo, y mí mirada solo señala el infinito (y no más allá). Con ella siempre me reía mucho, y a veces me reía mucho de ella, sobre todo por su fanatismo extremo religioso, es de la típica Chilena apostólica romana amadora de Dios, mas será por mi ignorancia, pero ella no siente dolor alguno ahora y eso que esta grave (vive con menos de 20 plaquetas) ¿Acaso será que su Dios la ayuda a no sentir dolor?, y su animo, de donde saca fe esa mujer, ojala yo tuviera ese animo en este último tiempo, le admiro realmente su fortaleza. Las conversaciones con ella eran muy agradable, sobre todo aquellas que decían: - Yo jamás necesite un hombre para vivir, menos hijos, soy libre - . Ella puede que se haya sentido sola, pero nunca lo demostró, yo jamás podría estar así, si mi temor más grande es a quedarme sola. Mi tía Sonia, vieja loca, siempre recuerdo su historia de amor platónico con el chocho, siempre me pregunte si alguna vez se pego una canita al aire con él, pero sé que si eso hubiese llegado a ocurrir a mi sería la ultima persona que lo contaría, por que no dejaría de tirarle tallas juveniles por el resto de sus días. Ahora queda solo esperar.

Ayer, José me invito a comer torta, acepte, pero luego recordé que no podía, pero al menos dijo que me traería torta para la casa, tan buena tela que es él, al menos comeré algo rico a la once, hace días que andaba antoja con torta (no estoy embarazada, estoy en mis días de pre – regla, no es síndrome premenstrual, por que esta pre- regla es post síndrome pre- menstrual, la otra semana ya estaré menstruada. [Por fin]). También ayer me moleste con Julio (le carga que le digan su primer nombre), siempre cree que puede solucionarle la vida al resto, pero a mi que no me la soluciona ni él ni nadie, yo tengo algo especial, soy mi paciente y soy mi psicóloga, y esta para creerme que él no es mi problema, y lo peor es que se fue, y ni siquiera me dijo voy y vuelvo, siempre me molestaban sus voy y vuelvo, nunca llegaba, pero siempre estaba yo ahí, espero hoy hablar con él, que con este el enojo no me dura ni un minuto.

Tengo ganas de ir a la universidad, para estar en un momento en la toma, pero realmente no tengo ánimos, y menos para andar respondiendo por que mierda tengo cara de malos amigos, encima me duele una rodilla, la historia de mi dolor de rodilla es chistosa, pero soy tan mala para contar tallas, fue algo así:

- Mi hermano pequeño me dijo: --Karlita agáchate para subirme arriba tuyo- le dije: no, como se te ocurre-. Al final me agache, y siento una fuerza sobre natural y veo que el suelo se va acercando en cámara lenta a mi, claro, el bruto dio un salto a mi espalda, y yo salte a la mierda, me pegué en la cabeza y en una rodilla, igual me reí mucho, mi hermano y mi papá acalambrados de la risa.

El día lunes no me dolía, pero hoy me levante con una molestia bastante desagradable para decir menos.

Hace un momento, buscaba en google, la pagina de una serie que me encanta, “Diario de una Prostituta” y lo dan por el VH1, quería ver más o menos en que seguían los capitulaos, ya demás el final, mala costumbre mía saber los finales antes, bastante copuchenta que soy, lo sé. Al buscar, me encontré con un blog bastante interesante, sobre una puta que contaban sus historias, me gusta saber las historias de monjas o putos, putas o sacerdotes, son como polos opuestos, pero igual son personas que algo tienen que me fascinan.

Ahora hablo con mi prima Carla acerca de mi tía, me duele la espalda, los huesos, todo, parezco vieja.

General del pueblo o el pueblo en una general idiotez?

Por Joaquín Figueroa.


El accidente ocurrido en Panamá donde perdió la vida la comitiva chilena incluído el general director de Carabineros, Bernales, remeció los sentimientos de muchos chilenos y chilenas en pos de una solidaridad con la familia sobre lo trágico de la pérdida de vidas humanas.

Pero esto fue manejado por los medios de comunicación como la señal de que el general gozaba de la estimación del pueblo chileno, llegando a inventar y poner en el tapete público la idea de que el fallecido director era la encarnación del “general del pueblo”.

Lejos de causar algarabía nacional, como ha ocurrido con otros decesos en los años anteriores (General Pinochet, por ejemplo) este accidente caló profundo, sobre todo en esa idea incierta del pasaje a mejor vida de manera abrupta y trágica. Nos recuerda el tremendo remezón que convocó el sentir nacional al saber del deceso de cientos de chilenos en el siniestrado avión de la aerolínea peruana fawcett, ocurrido el 29 de febrero de 1996, donde tambien hubo masivos sentires de gran pesar a lo largo de todo el país. No cabe duda que el pueblo resiente estas tragedias de manera fuerte.

Pero este hecho, el accidente en Panamá, manipulado desde un comienzo por los periodistas de los mass medias, dio pié a un circo de frases descomedidas acerca del dolor nacional por la tragedia. La mas emblematica, sin dudas fue esta, la del “General del pueblo”, aparecida desde las primeras horas de la nocticia, desde algunos canales televisivos, sin constar que ello haya salido de la voz del pueblo chileno. En este caso, asistimos entonces aun “General del beneplácito de los mass media” y no a lo que los mismos atañen al pueblo de chile. Una vez masificada, no se escuchó otra voz y se dejó de lado toda otra capacidad de asociación de ideas agenas al sentir amargo.

Por ejemplo, en una comitiva oficial, qué hacían las esposas de estos generales no como acompañantes, si no como parte oficial de la comitiva? Es que todos los chilenos le pagamos a los organismos de seguridad para tener visitas pagadas “oficiales” a otros países del continente no solo a sus representantes si no a su familia?

Se puede hablar de “general del pueblo” sobre un general que lo que demosotró en su gestión y en sus dichos fue el ataque a mansalva sobre el pueblo chileno acoplándose siempre a los intereses privados de las grandes empresas? No olvidemos a Matías Catrileo, baleado por la policia uniformada el año pasado, de un balazo cobarde por la espalda. No olvidemos al pequeño Alex Lemún, muerto por un balazo oficial en una toma de terrenos en el sur, no olvidemos la tragedia de los trabajadores forestales y los mas de siete balazos a Rodrigo Cisternas de parte de la policía uniformada; o sin ir mas lejos, las brutales detenciones a estudiantes secundarios en las jornadas de lucha por la derogación de la LOCE (Ley Orgánica Constitucional de Educación) donde además de apremios ilegítimos (golpes y uso desmedido de la fuerza) se llegó a la perversión, en una comisaría de santiago de desnudar y vejar a niñas estudiantes de educación media.
No olvidemos, tampoco, la “dura batalla a la delincuencia”, frase del general occiso, que se concentra en las poblaciones del país, en las capas de estrato social bajo, es decir, la mayoría del pueblo de chile.
No dejo de estremecerme, como todo ser humano, por un deceso tan trágico. Pero tampoco eso me hace suprimir mi suspicacia, mi angustia, mi dolor por lo que vive actualmente el pueblo chileno, donde la mayor tasa de delincuencia se concentra en las capas altas, en las esferas políticas, tanto cuantitativamente como cualitativamente. El cobre chileno regalado por los ladrones que controlan el país a las trasnacionales, los abusos de poder y los robos al estado, es ahí donde se concentra el mayor robo y delincuencia en el territorio nacional. Y son estos los que hoy le rinden pleitesía a uno de sus fieles guardianes del orden.

El General Bernales fue un defensor de un sistema injusto, violento, coercitivo hacia el pueblo de chile. Ese fue su puesto, esas fueron sus ordenes y ahí tuvo sus lealtades. No con el pueblo de chile.

Trágica su muerte, sí. Pero no vengan a vendernos santos por demonios, no. Las lealtades al pueblo en chile se pagan con la vida. Lo demostró Allende, defendiendo la moneda y murió en su ley.

El General Bernales también murió en su ley. En un helicóptero del gobierno panameño con desperfectos, por la tacañería y la estupidez de quien debe velar porque eso no suceda.

El general hacia una visita oficial para intercambiar formas de represión… a sus pueblos.

Así que dejémonos de idioteces.

Nunca me acostumbrare a que la gente que más amo este lejos de mí.

Es casi sentir

Extrañaba aquellas noches de viento pavoroso, lúgubre y perdido,
donde no se escuchará más que el sonido del fuerte temporal,
de aquella lluvia apurada por caer al suelo, mojarlo, hundirlo

y convertir la tierra en un apestoso barro

Extrañaba quedar mojada hasta los pies, sentir frío, la brisa en mi rostro,
tener las manos rojas, girar y girar buscando alguna la luna,
que mis lentes quedaras empañados al volver al hogar,
sentir el calor de la estufa,
ver el fuego como quema, como se mueve, como baila, como crece, como se consume,
como la ceniza queda ahí suspendida, tirada, aniquilada y olvidada.

Extrañaba sentir de verdad mi sur, mi pueblo,
volver a encontrarme con mi vida,
aquella que estaba perdida por el cambio absurdo provocado quien sabe por qué.

Vuelvo a sentir el frío que aniquila mis huesos,
vuelvo a sentirme yo.

La primera de muchas

Ojo de loca no se equivoca; Un huevo no es pollo

Por: Pedro Lemebel

Algo hay que decir, al menos desatar la ira frente a la impudicia de cinco momias del Tribunal Constitucional que se arrogan el derecho de apoderarse del cuerpo de la mujer para decidir sobre sus proyectos fecundatorios.
Pareciera que después de tanto andar en el difícil trayecto de la liberación, ciertos proyectos de identidad que creíamos ganados son remitidos a la mazmorra feudal del catolicismo inquisidor. ¿Pero quiénes hablan de la vida y la familia con la boca llena de espermios vinagres? La misma derecha miliquera cómplice del crimen a mansalva…
¿Quién habla de la vida y pone los ojos blancos mirando al Altísimo? El mismo prelado al que se le espumea la boca negando el condón, que es el único salvoconducto en la frontera del sida. ¿Acaso, señor eclesiástico, su celibato pedófilo es más recomendable? Tal complicidad retrógrada entre los magistrados y la curia violenta el derecho que tiene toda mujer a decidir sobre su cuerpo. Si no eres dueña de tu cuerpo, mujer, ¿de qué mierda eres dueña? Mujer pobre, mujer proleta, mujer obrera, cansada de trabajar, lavar, educar, amamantar a la prole que, según estos beatos, te manda Dios. Como si Dios te diera un bono de mantención para la crianza. Como si los críos vinieran con una beca divina. Mira tú, si los ricos Opus pueden darse el lujo de parir a destajo porque les sobran las lucas.
En el fondo, como dice una amiga, este pastel podrido es segregación clasista. Que tengan guaguas como conejas las cuicas UDI, que tienen servidumbre para que les críen a los nenes blanquitos. Porque también, si ellas no quieren, pueden hacerse el aborto de un millón, en el fundo o con el médico de la familia, y después llegar regias al cóctel en La Dehesa.
Pero esa realidad glamorosa no es la suya, señora pobla. Con cueva ha logrado tener tres niños, y aun así, usted y su marido se sacan la chucha para educarlos. Y esa monserga de la vida, del huevito, del feto de días que piensa, canta ópera y recita la Biblia, el feto filósofo que es más que un ser humano.
Quién sabe, quién tiene la seguridad del momento cuando empieza el mambo de la vida. Pura culpa y más culpa que le meten en la cabeza. Como dice mi amiga feminista Raquel Olea, ¿cuando usted se come un huevo, qué se come: un huevo o un pollo. Dirán que esto es facilismo. ¡Manual feminista!, gritará alguna cuica Opus. ¿Y qué? Todas las mujeres populares saben del aborto, del palo de perejil, del alambre y de los riesgos que corren con las aborteras clandestinas.
Además, todas conocen los malos tratos y crueldades a que las someten en las postas públicas cuando llegan con hemorragia. La culpa cultural es la construcción madre, virgen y mártir que ha hecho esta sociedad occidental de la mujer. ¿Qué sabe el hombre de un cuerpo agredido en su género desde que nace? Nació chancleta, decía antes la gente, y las perritas se ahogaban en el río.
Lo mismo pueden decir de mí; qué sé yo de esto, de un territorio corporal tan vasto y mortificado por un designio religioso y parturiento. Y quizá tendrían razón, pero me complicito con la libertad del cuerpo mujer y sus decisiones de supervivencia, de tener o no hijos, de tomar la píldora del día después, después de tener un rico sexo espumeante. ¿Por qué estos rígidos señores condenan a la clase trabajadora a tener sexo sólo procreativo? ¿Y si el polvo era sólo por calentura casual? Si la cachita era sólo para pasar la neura, sólo por deseo. Ustedes, señoronas de misa dominical, ¿conocen la palabra deseo? ¿O sólo se abren de piernas para tener hijos? Pero ese es problema de ustedes, y no tienen que imponer esa moralina al país entero.
Tampoco se crean las damas zorrijuntas que llegar al aborto es una gimnasia recreativa. Si fallaron las pastillas, si no resultó el tarro, si el condón se rompió, la colegiala, la pobladora, tiene que vender lo que no tiene para arriesgarse con un raspaje con gillete mohosa.Alguna vez le pregunté a mi madre si se había hecho algún aborto. Me dijo que sí con aburrida indiferencia y después hablamos de otra cosa, mientras ella apagaba la tele donde el cura Hasbún vomitaba sentencias y amenazas con cola de lagarto